Wide Angle... Obscured!

«In nessuna teoria democratica si mette in dubbio il fatto che una delle caratteristiche di una dittatura sia il monopolio dell'informazione. In questo caso c'è quasi un monopolio dell'informazione, ed eccoti la risposta. Cosa fa alla democrazia? La distrugge nella sostanza.»

[Giovanni SARTORI.]

«In Italia i sostenitori del Milan fanno il tifo per la squadra del Premier davanti a uno schermo gigante. A Roma, 560 km a sud, i giornalisti tifano contro Berlusconi, l'uomo che, secondo loro, minaccia la libertà di stampa in Italia. Il calcio è una potente distrazione dalla lotta politica tra i media e il governo in un paese in cui le partite sono seguite più assiduamente del processo per corruzione del Presidente del Consiglio.»

[Jamie RUBIN.]

Io ho scritto, il mio Jackind ha errato, con:

El Presidente [¡VIVA LA VIDA, MUERA LA MUERTE! IT. 2004. MODENA CITY RAMBLERS]

Il Lavavetri [IL PARTO. IT. 2004. IL PARTO DELLE NUVOLE PESANTI]

Sempre Bramante!

Me, ti presento Lei. Ma nella casa ristica, non può entrare alcuno da amare.

Notturno di Spuma.

Riccioli... Di Jazz? Di Flauti? Di Nebbie? E' un notturno che non riesco a suonare, la mia voce non è ancora richiesta dal coro. E' un notturno che non riesco a vivere. Batte, come onde di tempesta contro un promontorio, il mio cuore sorpreso! Lei mi vede? Il Notturno mi grida coi suoi flauti primevi... Io so di esserci! Flauto... Lei mi suonerà?

jackit listened:
Pane E Sale. [SPIRITO DiVINO. IT2005. ZUCCHERO.]

Il Mare mi guarda…

Il mare porta la vita… Senza il mare sto salpando verso un vita nuova! (?)

(…)

Questo pensando a Lei!

(…)

Questo dopo essermi perso nei suoi occhi e aver bramato di navigarli!

Cade la notte, tiro di comete…

Come il piccolo grande uomo che è Conan grido sulla scia dei gabbiani: «LARAAAAA!»

Io... libro-casa...

È la casa nella mia prateria che non mi fa scrivere!
Io non vivo la mia prateria, io non sono abbracciato dalla mia casa, e non sento me come focolare, evidentemente...
Dove porre i libri dei miei sguardi, le pagine dei miei respiri, le copertine dei miei notturni?

Le nuvole sfilacciano la loro identità, si lasciano risucchiare dai venti: io delle nuvole scrivo le propri correnti, i propri uragani. Le nuvole non mi guardano negli occhi più di una volta. La propria identità viene sciolta dalle iridi.
Voglio scrivere: io vergo me stesso e alle genti la mia verga!

Io dico e non dico. Celo nelle parole le mie percezioni. Le mie visioni sono le parole che non sanno accogliere alle altre gocce le nuvole.

Io sono naufrago e tengo diversi diari della mia deriva; voi siete nuvole, epppure rinnegate la vostra identità; io sono nuvola; voi siete i libri che scrivo, le amicizie possibili, le vite possibili... i libri possibili!
Io... libro-casa...