Il sogno mi riconduceva alla riscrittura del destino.
Non alla ripetizione dello stesso. Ma ad un continuo salto – futuro e passato, cosa contano? – per l'arabesco delle possibilità. Sfogliando le tempeste, io ero autore di ogni raggio di sole, ogni raggio di ombra. Il sogno mi riconduceva a me stesso, e, nella sua quiete, mi sussurrava, con la mia voce: il mondo – e i mondi intorno ad Esso – bramano ciò che brami: il suo dare e il suo cantare: mi senti?, ogni trama attende che tu sia la differenza!
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